Начну с того, что в армию мне идти не хотелось.
Я был самым заурядным медиком. Хотя нет, медиком я тогда ещё не был - когда началась война, я только начал обучение. Вы спросите: «Почему же тебя взяли на войну, если ты только начал учиться?»
Во-первых, я ещё не говорил, что меня взяли на войну, хотя да, это так.
Во вторых, когда началась война, был объявлен принудительный
набор всех тех, кто хоть как-то умел держать любое оружие или градусник. Меня отнесли ко вторым.
Далее однодневное обучение «Тактике ведения боя»... Как будто за день можно научиться воевать…
Мой отряд… Мой, ага, если бы… Отряд Кентауруса был собран за минуту.
В него вошли:
Сам Кентаурус - штурмовик. По его собственным словам, мастерски обращался с любым видом оружия, но звучало это так шаблонно и самонадеянно, что поневоле возникали некоторые сомнения. Воевать пошёл ещё до начала войны: скорее всего, насмотревшись боевиков или начитавшись книг… Нет, про боевики гораздо более вероятно.
Притчард - снайпер. Не сказать, что от Бога, но в цель попадал. О том, как попал на войну, говорить не хотел.
Ромеро - инженер. Точнее будет сказать, что инженером он был довольно-таки давно, но мастерство, как говориться, не пропьёшь, хотя перед войной он регулярно пытался это сделать. На поле боя решил податься за неимением лучших перспектив в жизни.
Смоек - ещё один штурмовик. Так же как и я, воевать пошёл не по своей воле.
Флинн – как многие уже догадались, собственно я.
Где-то около полудня, мы загрузились в вертолёт. «Транспортный!»- пояснил нам Кентаурус, видимо он разбирался в вертолётах, хотя раньше показывал только свои познания в танках.
Пожалуй, тут я закончу вступление. Некоторые из вас, должно быть, уже устали читать вступление и не понимают, зачем оно вообще нужно. Возможно, они правы, но в свою защиту хочу заметить, что оно поможет вам лучше понять происходящее и мою мотивацию.
Транспортный вертолёт. Сколько мы уже летим? Час? Три? Пять? Я уже давно потерял счёт времени. Разговор между нами не удался – каждый говорил только на интересные ему одному темы. Вдруг мерный гул винтов нарушает какое-то пиканье в кабине, вертолёт резко кренится влево, потом вправо, за бортом проносится что-то с громким треском и шипением. Мы быстро переглядываемся, кажется, все уже поняли, в чём дело, но мозг напрасно пытается осознать открывшийся ужас происходящего. Громкий хлопок, нарастающий гул двигателя, который сразу же замолкает… Пол уходит из-под ног, секунды кажутся минутами, выражение лиц моих товарищей не описать словами. За их криками, я не слышал своего.
С трудом открываю глаза: обжигающий жар куски арматуры, кровь…
Моя?
Наверное, нет…
Почему?
Потому что ничего не болит, что странно учитывая ситуацию…
А вдруг у меня просто шок?
Точно. Надо осмотреть себя.
Заканчивая мысленный диалог с самим собой, с трудом поднимаюсь, щупаю части тела, прикосновения чувствую. Значит всё в порядке. Пытаюсь обойти место падения, понимаю, что оба пилота мертвы – вертолёт чуть не врезался в строящееся здание, торчащие балки которого пробили стекло кабины, а с ним и обоих пилотов. Меня чуть не стошнило – хоть я и медик, но такую ужасную картину вижу впервые. Ценой своей жизни пилоты спасли наши. Хоть бы их жертва не оказалась напрасной - как-никак мы упали в тылу врага.
Из нашего отряда никто практически не пострадал, лишь несерьёзные ушибы и незначительные раны, так что через несколько минут все уже были на ногах. О том, как мы связывались со штабом, говорить не стану, скажу лишь, что нам надо было добраться до точки сбора километром западнее, притом за 15 минут. Километр за 15 минут – «легко!» - скажете вы, только вот километр этот надо было брать с боем.
Пули пролетали со всех сторон, а я только и успевал бинтовать раны на скорую руку и кормить товарищей обезболивающими. Мы отбивали себе улицу метр за метром, но всё равно двигались слишком медленно. Гранатомётчики, снайперы, пулемётчики, пехотинцы – казалось все войска «Blackwood» собрались на этой проклятой улице. Вдруг удар в спину, падение, голова ударяется об камень. Кажется, что на несколько секунд я потерял сознание. Очнувшись от тяжёлых ударов, вижу перед собой солдата, пытающегося забить меня дубинкой. Пульсирующие вспышки в глазах, звон в ушах, боль по всему телу – то была сцена из ночного кошмара, мне хотелось поскорее проснуться, вот только я не спал…
Солдат убит – могу точно сказать, что Притчардом, хоть я и не спец в оружии, но звук пролетающей пули узнал, не знаю, кто именно помог мне подняться – кровь застилает глаза, но несмотря ни на что, надо двигаться дальше. Через несколько метров слышу короткий вскрик. Оглядываю товарищей: где Кентаурус? Вон он, лежит, крови нет – должно быть, бронежилет не пропустил пулю. Обдумываю действия: раньше я старался держаться позади всех и не строить из себя героя, но ситуация резко изменилась. Ромеро на скорую руку латает мне броню...
–Смоек, прикрывай!
Понеслась… Бегу под пулями, своими или чужими – не знаю, на ходу достаю дефибриллятор, подбегаю к лежащему…
-Разряд!
